Guillaume Appolinaire (Hiver)

Un matin, à cinq heures, une neige m'avait fait me lever et sortir. C'était la petite frayeur inutile de mars. Les crises de nerfs bleuissaient, froides et désertes. Des feux qui ne réchauffent pas de journaux passaient. Les sous-givres des glaces laissaient sortir la chaleur de la dernière écharpe, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le navire brisé de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'années sans soleil de siècles de neige et de mystère suscité par le livre déchiré que veille la main qui tremble ruinée, tandis que les passe-montagnes élançaient le mammouth congelé de leurs fûts et secouaient leur escadre fantôme nouvelle...

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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